L'été

Errer dans les prés,

Dans l'herbe folle

Où les papillons batifolent.

Sentir l'odeur des fleurs

Les chevaux en raffolent.

Les insectes fuyants de peur

Provisoirement, s'envolent.

Errer dans les prés

Dans l'herbe folle

Et faire une farandole.

                                                                                Caphadock

Photo :L'ardoise magique de Christineeeeeeeeeeeeeee

Jour de l'an pluvieux

Jour de l'an pluvieux

Et nous sommes plus vieux.

Comme les goûtes

Le temps s'écoule.

Verrons nous cette année,

Comme l'an passé,

Le beau soleil doré

Qui nous avait émerveillé ?

Premier janvier gris

Après les flonflons de la fête

Au réveil ce n'est plus la fête

Tant pis !

Les beaux jours reviendrons.

La nature dans tous ses éclats,

Chantera, nous égaillera

Et nous revivrons.

                                                                              Caphadock

Crépuscule

Je me balade dans la forêt.

Soudain il fait plus sombre.

Je suis aux aguets.

La nuit tombe, sombre.

Au bout d'un moment

Me viens des tourments.

Des bruits d'on ne sait d'où

Résonnent dans ce flou.

Les nocturnes à peine éveillés

Font du vacarme dans le vent.

Des ombres passent et repassent

Sous mes yeux apeurés.

Est-ce la peur du noir?

Où le manque d'espoir?

Je sais pourtant que, enfin,

Viendra la lueur du matin.

Alors que les nocturnes seront couchés

Je reverrai l'herbe des prés.

Je sortirai, alors, de mon rêve éveillé

Dans une journée ensoleillée.

                                                                                             Caphadock

La lande

Peak District England (photo National Géographic)

Dans la campagne anglaise

Doucement paissent les moutons,

Sous un ciel gris et sans lumière

Qui, au delà des monts se confond.

La lande est le domaine des moutons.

Seule trace humaine la petite maison

S'illumine sous ce ciel d'orage

Qui accentue la verdeur des pâturages.

Ces paysages ovins, image sereine,

Bucolique, servent de tremplin

A mes espérances et à mes rêves

Dans cette journée qui s'achève.

                                                                          Caphadock

Le rocher de Roquebrune (suite)

Tournant le dos à ce magnifique paysage je retraverse les ruines du XIIème siècle.

Le chemin nous fait passer sous un gros bloc formant tunnel

Nous repassons juste au dessus de la chapelle ruinée

Et arrivons au pied d'une gigantesque colonne

Elle marque l'entrée d'une gigantesque fissure de la falaise comme ouverte d'un coup de hache, encombré de blocs suspendus et laissant passage à une personne à la fois.

Cet étroit passage d'environ deux cent mètres s'élargit légèrement et finit en cul de sac au fond duquel à été aménagé un abri ou une petite chapelle je ne sais pas

L'intérieur est vide et petit

En retournant on prend la mesure du gigantisme qui nous entoure.

En ressortant nous passons non loin de l'entrée du Saint Trou. C'est une deuxième faille gigantesque de la montagne, plus longue, plus encombrée qui mène, de l'autre coté de la montagne chez l'ermite avec à la sortie une sorte de grande salle qu'on appelle "la cathédrale"

Plus jeune je l'ai pratiqué plusieurs fois mais maintenant de par mon volume et mon manque de souplesse il m'est impossible de passer. Parmi toutes les légendes celle ci vas je pense expliquer l'état des lieux :

Une très belle et vertueuse jeune fille se promenait en ce lieu. Un noble qui chassait dans les parages fut attiré par sa beauté, mais le belle devant ses avance s'enfuit. Le noble la poursuivit. Arrivée devant une paroi et n'ayant aucune issue elle supplia la Sainte Vierge de lui venir en aide. Le rocher se déchira alors juste assez pour laisser passage à la frêle jeune fille qui put ainsi s'échapper.  Depuis il est coutume de dire que seules les âmes vertueuses peuvent franchir le Saint Trou. Les autres, en guise de pénitence devront en faire le tour.

Cela pourrait laisser croire que plus jeune j'étais vertueux et que maintenant je ne le suis plus. Ainsi va la vie.

Le rocher de Roquebrune

Trônant du haut de ses 373 mètres sur la basse vallée de l'Argens tel l'Ayers Rock le rocher a ses adorateurs et ses légendes et même un ermite. Assez abrupt et très chaotique il est un havre pour la flore et la faune.

 Au moyen âge le rocher avait une valeur religieuse car selon la légende lorsque le Christ mourut sur la croix, le rocher se déchira en trois failles qui symbolisaient les trois plaies ou les trois croix qui furent dressées sur son calvaire au jour de la crucifixion. Les gens ont, par la suite, érigés à son sommet trois croix restaurées depuis par Bernar Venet. Il s'est inspiré des célèbres crucifixions peintes par Giotto, Grünewald et Le Greco.

Des trois failles que j'ai bien connues une seule est encore à ma porté et c'est le but de ma promenade au nord du rocher au milieu d'un immense chaos de rocs sans doute tombés du sommet.

Le chemin monte encombré de pierres dans la forêt.

Nous passons entre les blocs ou dessous

Nous traversons un pré ou une clairière assez plate et le chemin retrouve le chaos. Après avoir dépassé un gros rocher on tombe nez à nez avec un vieux puits à moitié comblé

De là on aperçoit à travers les arbres la chapelle ruinée de Notre Dame de la Roquette. Elle date du XVIIème siècle. Elle est construite sur un promontoire boisé qui domine l'Argens à 143  mètres. Le décors ombreux et mystérieux donne beaucoup de charme à l'ensemble.

Au dessus d'autres ruines de bâtiments plus anciens du XIIème siècle et de là une vue imprenable sur le village du Muy

Chanson sans parole par Jacques Brel

Suite à mon article précédant voici la chanson par Jacques Brel

BREL

Ce soir au théâtre du Forum à Fréjus Christiane Mouron chante Brel. Superbe spectacle plein de poésie. Pour moi "Grand Jacques" c'est cette chanson sans parole que l'on entend pas souvent et qui n'était pas au programme :

 J'aurais aimé ma belle

T'écrire une chanson

Sur cette mélodie

Rencontrée une nuit.

J'aurais aimé ma belle

Rien qu'au point d'Alençon

T'écrire un long poème,

T'écrire un long "je t'aime"

Je t'aurais dit amour

Je t'aurais dit toujours

Mais de mille façons

Par de mille détours.

Je t'aurais dit partons

Je t'aurais dit brulons

Brulons de jours en jours

De saisons en saisons

Mais le temps que s'allume

L'idée sur le papier

Le temps de prendre une plume

Le temps de la tailler

Mais le temps de me dire

Comment vais je l'écrire

Et le temps est venu

Ou tu ne m'aime plus

Ou tu ne m'aime plus.

                                                                   Jacques Brel

dessin par Joëlle Chan

Langue de bois

Le monde actuel gangrené par l'argent à tout prix et n'importe comment  m'amène à cette réflexion :

Je suis issu d'une époque où la parole était sacrée. Mon grand père, maquignon dans l'Ardèche, traitait les affaires à la main, c'est à dire topait dans la main et ce lien était sacré, les écrits n'existant pas ou si peu. C'était "chose promise chose due" et la triche n'existait pratiquement pas. Maintenant cela n'existe plus il faut un écrit  alors pour tricher on a trouvé la combine. On écrit et quelques phrases plus loin on écrit son contraire et suivant l'idée que l'on s'en fait il y a procès d'intention ou non. Des petits mots de la langue française (que l'on doit apprendre par cœur à l'E.N.A.) sont devenus des mots clé tel que "si"," mais", "sauf" etc. Ils ont même mutés du langage officiel au langage publicitaire car si on s'en tient à la raison toutes les publicités devraient être interdites car mensongères mais là aussi sous couvert de "procès d'intention" on fait gober tout et n'importe quoi..

 On en arrive aux "Responsables" personnages haut placés qui gèrent une multitude de personnes et brasse des sommes considérables, cela leur procure beaucoup de travail ce qui justifie leurs payes démesurées car ils arrivent à cumuler plusieurs emplois du même genre (à mon avis ils doivent faire plus de 24 heures de travail par jour) et, cerise sur le gâteau, en cas de pépin ils ont trouvé le truc : responsable mais pas coupable (les exemples foisonnent). Le responsable, dans ce cas devient le "smicart" à qui on a donné l'ordre de faire, lui qui n'a pas fait l'ENA n'a pas compris qu'il y avait son contre ordre plus loin. Le responsable qui prend l'argent ne peut être poursuivi car comme les vases communiquant c'est les plus bas qui prend tout. "Liberté, égalité, fraternité" On en arrive au fait que plus on est responsable moins on l'est et plus on passe de temps pour la confection de couvertures et en mettant son argent à l'abri dans des pays "étudiés pour" servant aussi de base en cas de gros pépin. Les non responsables n'ont aucune possibilité de se défendre contre ces agissement , c'est le pot de terre contre le pot de fer.

Pour ce qui est de nos "politiques" quelque soit le parti on pointe au sommet de la "langue de bois". Il suffit de chercher ce qu'il y a derrière leurs paroles et leurs agissement pour voir que la France et les citoyens passent bien loin de leur préoccupations personnelles. Il suffit d'ouvrir les yeux mais là aussi on va m'accuser de "procès d'intentions"

                                                                                          Caphadock

Après une journée de vent

Pour remercier Brigitte Maillard qui m'a fait découvrir ce poète.

Après une journée de vent,

dans une paix infinie,

le soir se réconsilie

comme un docile amant.

Tout devient calme, clarté...

mais à l'horizon s'étage, 

éclairé et doré,

un beau bas-relief de nuages.

                                                                                Rainer Maria Rilke

Mimosa

Des milliers de petites boules

En forme de pépites d'or

Forment comme une houle

Tandis que l'hiver s'endort.

La colline toute jaune

Au vent léger embaume.

Tout est vert et jaune d'or.

La nature est en Technicolor.

Les petites feuilles vertes,

 Ciselées, hachurées

Et finement palmées

De cette toison montrent l'envers.

 

Alors je regarde, ébloui

 Et hume comme étourdit

Ce tableau annuel

De notre hiver habituel.

                                                                                           Caphadock

 

Citrons

Le champ de citronniers,

Vert tendre et jaune cru

Apparait au loin à ma vue,

Paysage habituel de février.

Le citron fruit, pour les marins,

Providentiel anti-scorbut

Permettant d'arriver au but

Au bout des longs voyages sans fin.

Agrume d'une belle couleur d'or

Propice aux fêtes hivernales

Dans la froideur du vent dehors,

Grog il réchauffe nos amygdales. 

 

Le citron se mêlant aux mimosas

En vert et jaune colore la campagne

Et nous envoie une odeur de champagne

Dans notre belle nature ici-bas 

                                                                                               Caphadock

Blanc

En France février est le mois du blanc.

1/  La nature se couvre d'un manteau blanc

2/ C'est aussi le mois du blanc pour les ménagères

Mais il y a un petit coin dans le sud, au bord de la mer et prés de l'Italie ou le blanc on ne connait pas.car pour nous c'est le mois du jaune et les deux petits poèmes qui vont suivre vont vous l'expliquer

Rétrospective

En ce début d'année il me souvient que Nice a son fameux carnaval, et bien nous aussi à Saint Raphaël nous avons notre cer-naval.

  

Rassurez vous il n'y a pas un car-nage mais tout simplement en stationnement il a éprouvé un besoin de faire trempette.

Un voilier sous-marin est d'ailleurs venu à son secours car les pompiers étaient en train de se réchauffer.

  

Promenade

J'aime les promenades.

Tout au long du chemin

De pas en pas je musarde.

Les paysages sans fin 

Vont au delà de mes rêves.

Doucement je chemine

Les yeux et le nez aux aguets.

Du vent j'écoute les effets.

Devant cette nature divine

Les buissons de messugues,

Roses de Provence ou blanches

Embaument sous les branches,

Cela me fait savourer ma fugue.

Les abeilles et les papillons

volettent de fleurs en fleurs.

Les sauterelles et les grillons

Sous mes pas sautent de peur.

Au soleil, au milieu du chemin

Somnole un très beau Lambert,

Gros et inquiétant lézard vert

Qui, à ma vue, sort du chemin.

Pourquoi l'ai-je dérangé?

A quoi était il en train de rêver?

Ici je vois une fourmilière

Dont les cohortes travailleuses

Tracent un trait dans la poussière

En se hâtant comme des butineuses.
Levant la tête une grosse chelille
Chemine dans la charmille.
Où va-t-elle?
Que cherche-t-elle?
Là, sur le tronc d'un pin
La mue d'une cigale
Qui est partie non loin
Et son chant me régale.
Tout au long du chemin 
Ce n'est que spectacles
Comme un opéra divin.


                                                                               Caphadock

.

Tempête de Mistral

Quand la tempête..........tempête!!!!!!!

C'est le régal des mouettes.

La mer bleu nuit et marron

Contraste avec le ciel gris pâle.

La mer est pleine de blancs moutons

Que les vagues furieusement avalent

Se confondant avec les oiseaux gloutons.

Demain, la plage sera encombrée

De ce que l'Argens à emporté

Le long de son lit par vaux et par monts

Déversant dans la mer son limon.

Demain cette plage sera maculée

De branchages et autres saletés

Et le soleil revenu, la mer se sera apaisée.

                                                           Caphadock

L'idée

Une idée m'est venue.

Puis elle a disparue.

Ou est elle allée ?

Sans doute perdue

Dans mes pensées

Mais que lui ai-je fait ?

Quand elle reviendra

Je l'accueillerai

Quand elle reviendra

Je la capturerai.

Mais reviendra-t-elle ?

Elle était si belle.

Se mêlant avec le temps,

Ne durant qu'un instant

Et comme le temps, passe

En une image fugace.

Cette idée éphémère

Pourtant m'était chère.

Mais je l'ai prise au mot.

Je l'ai capturée.

Dans ma tête, cette idée

Je l'ai triturée.

Et surtout embaumée

Pour en faire ce petit mot

                                                               Caphadock

Charles d'Orléans

Je ne peu m'empêcher d'associer François Villon et son sauveur Charles d'Orléans, frère du roi Charles VI.

Charles d'Orléans est l'auteur d'une œuvre considérable écrite en grande partie alors qu'en prison à Londres :131 chansons, 102 ballades, 7 complaintes et pas moins de 400 rondeaux
il est à noter que Clément Marot, fervent admirateur s'en est beaucoup inspiré

Voici sa vision du printemps :

 Le temps a laissié son manteau

 De vent, de froidure et de pluye,

Et s'est vestu de brouderie, 

 De soleil luyant, cler et beau. 

 Il n'y a beste, ne oyseau,

 Qu'en son jargon ne chante ou crie.

Le temps a laissié son manteau

 De vent, de froidure et de pluye.

Rivière, fontaine et ruisseau

Portent, en livrée jolie,

Gouttes d'argent, d'orfaverie;

Chascun s'abille de nouveau

Le temps a laissié son menteau

François de Moncorbier

François de Moncorbier, dit François Villon a vécu approximativement entre l'année 1430 et 1463, année ou il disparait sans laisser de trace. On croit savoir qu'encore enfant il perdit son père et qu'un chanoine de Saint Benoit le Bétourné commit l'imprudence de recueillir cet enfant insoumis qui devait, en plus de quelques autres méfaits notoires (vols et assassinats) apporter quelques unes des pages les plus scandaleusement vivantes de la poésie française de tous les temps. Plus immorale encore la légende veut qu'il doive à un poète et à la poésie d'avoir la vie sauve.

 

Après avoir agressé un notaire, et ce qui est pire, un notaire pontifical, il fut arrété et condamné à la pendaison, mais Charles d'Orléans poète et roi de France, pour avoir été enthousiasmé par sa "Ballade des pendus", lui aurait accordé sa grâce.

François Villon se présente ainsi lui même en attendant d'être pendu ce qui heureusement n'arriva pas

Je suis François, dont il me poise,

Né de Paris emprès Pontoise,

 Et de la corde d'une toise 

Saura mon col que mon cul poise

Que l'on peut traduire par :

Je suis Français cela me pèse

Né à Paris près de Pontoise

Et de la corde d'une toise

Mon cou saura ce que pèse mon cul.

 Écoliers, lycéens, étudiants, si vous ne voulez pas, à la fin de votre vie nourrir les mêmes regrets que François Villon, soyez des élèves studieux et appliqués. Et si, décidément vous n'y arrivez pas, votre seule excuse sera d'avoir, autant que lui du génie, ce qui n'est pas à la portée du premier venu ce que François à dit en ces termes :

 

Ho ! Dieu, si j'eusse étudié

Au temps de ma jeunesse folle

Et à bonne mœurs de vie,

J'eusse maison et couche molle!

Mais quoi ! Je fuyais l'école

Comme fait le mauvais enfant.

En écrivant cette parole,

A peu que le cœur me fend.

Hotel de Lavalette

Il y a quelques temps en balade à Paris, quai des Célestins, il me souvient être passé devant cet hôtel bâti en 1587 pour Raymond Phélipeaus d'Herbault, trésorier de l'épargne de Henri IV et acheté 1676 par Gaspard III Fieubet, chancelier de la reine Marie Thérèse et est alors tout de suite modifié par l'architecte Gabriel IV et peut être par Jules Hardoin-Mansart.

Il ne demeure, de cette époque, que l'aile sur le quai dont les sphinges (sphinx femelle) parmi les premiers de Paris.

 l'aile gauche sur cours et la façade arrière du jardin.

Le reste fut remanié à l'époque du marquis de Lavalette, d'où son nom, propriétaire en 1857 qui fit refaire les façades sur cours et sur rue par Jules Gros..

Celui-ci usa de vigoureux motifs néo-baroques italo-espagnols, qui frappent surtout par leur profusion à l'angle de la rue du Petit Musc.Chutes de fruits, guirlandes, trophées, pots à feux, draperies, cariatides et mascarons envahissent toute la façade.

 Depuis 1877 cet hôtel est occupé par l'école Massillon hommage à Jean Baptiste Massillon (1663-1742) né à Hyères dans le Var ou se trouve sa statue (une autre orne la fontaine Saint Sulpice à Paris). Homme d'Eglise, prédicateur il fit de nombreux sermons. J'ai noté cette citation : "Nous sommes un mystère à nous même"